第181章 地下（1/2）

魂归位后的第五天，我重新开始巡逻。

夜里十一点，我拿着手电筒从保安亭出来，沿着熟悉的路走。路灯还是那些路灯，昏黄的光把影子拉得忽长忽短。别墅还是那些别墅，灰白色的墙在黑夜里泛着冷光。一切跟之前没什么两样。可我心里清楚，有什么东西不一样了。

说不上来，就是觉得背后有人盯着。

我停下来，回头看了一眼。身后什么都没有。路灯空荡荡地亮着，自己的影子缩在脚底下，像一摊黑色的水。风吹过来，路边的冬青叶子沙沙响。我站了一会儿，转过身继续走。

4号别墅到了。

我每次都绕开它，可今晚不知怎么的，脚不听话，走着走着就到了它门口。铁门锁着，院里的草又长高了不少，有几棵已经窜到了腰那么高，在风里晃来晃去。我用手电筒扫了一下——窗户黑洞洞的，什么都没有。

正要走，二楼的灯突然亮了。

不是那种一下子亮起来的，是慢慢地、一点一点地亮，像有人拧着调光开关。光从窗户里漫出来，昏黄黄的，照在院子里的杂草上。我抬头看去，窗户后面站着一个人。一个女人。

红裙子。头发披着。脸白得不像活人。

她就那么站在窗户后面，一动不动，两只眼睛直直地盯着我。路灯的光照不到二楼，她的脸隐在黑暗里，可我知道她在看我。那种感觉不是猜的，是从骨头里渗出来的，像是有什么东西压在我胸口上，喘不上气。

手电筒从手里滑下去，掉在地上，滚了两圈。光柱扫过院墙、铁门、杂草，最后停在她身上。

“谁？”我喊了一声。声音在夜里很干，像石头砸在铁皮上。

她没有回答。她站在那里，像一幅画，像一尊蜡像。风把窗帘吹起来，在她身边飘着，可她的头发一动不动。

我盯着她，她盯着我。不知道过了多久，可能是几秒，可能是几分钟。我眨了一下眼睛，再看的时候，窗户后面什么都没有了。灯灭了，窗帘垂下来，安安静静的，像什么都没发生过。

手电筒还在地上，光柱照着空荡荡的院墙。我弯腰捡起来，手在抖。关了手电，攥在手心里，快步离开了4号别墅。

接下来的路，我没有再抬头看任何一扇窗户。可那种被盯着的感觉一直都在，像一根针扎在后脑勺上，怎么也甩不掉。回到保安亭的时候，黄涛靠在柜子上抽烟，看了我一眼，没说话。土拨鼠蹲在桌上，两只前爪搭在肚子上，眯着眼睛。

“脸色很差。”黄涛说。

“没事，没睡好。”我倒了杯水，手还在抖，水洒了一半。

第二天晚上，我特意绕过了4号别墅，走了另一条路。12号别墅。23号。31号。我换着路线走，每一条都避开4号。可她还是在。12号别墅的二楼上，她站在窗户后面，跟昨天一模一样。23号别墅的院子里，她站在铁门边上，手搭在门锁上，像是要出来。31号别墅的阳台上，她靠在栏杆上，低着头看我，头发垂下来，遮住了半边脸。

每晚换一个地方。每晚都在。

第七天晚上，我坐在保安亭里，盯着监控屏幕。黄涛替我出去巡逻了，屋里只有我和土拨鼠。屏幕上的画面切来切去，灰蒙蒙的。我把4号别墅的摄像头调出来，画面放大。院子里什么都没有，草在风里晃。二楼窗户拉着窗帘，窗帘后面黑洞洞的。

可我知道她在。

我把画面一帧一帧地往回翻。昨天的，前天的，大前天的。每一帧都有她。站在4号别墅窗口，站在12号别墅窗口，站在23号别墅窗口。她不是突然出现的，是一直都在。只是以前没出来，现在出来了。

土拨鼠跳上桌子，蹲在屏幕前面，鼻子贴在屏幕上抽了抽。“闻不到。”它说，“可鼠爷知道她在。她在找东西。”

“找什么？”

“不知道。可她一直在找，从你回来那天起就在找。”

我的手停在鼠标上，屏幕上的画面停在4号别墅。二楼的窗帘后面，有什么东西在动——不是风，是有人在窗帘后面走。从左边走到右边，从右边走到左边。来来回回的，像一个人在屋子里踱步。

“她会不会出来？”我问。

土拨鼠沉默了一会儿。“她要是想出来，早就出来了。她进不来。这保安亭有东西挡着，她进不来。”

“什么东西？”

“你。”土拨鼠看着我，“你的阳命。魂归位之后你的命是杂了，可那股气还在。她怕那个。”

我盯着屏幕，窗帘后面的人影还在走。来来回回，来来回回，像永远都不会停。

“我得知道她是谁。”我说。

“怎么知道？”

“去她来的地方。”

土拨鼠的耳朵竖了起来。“青城寺？”

“嗯。”

“你一个人？”

我看着它。“你陪我去。”

它从桌上跳下来，蹲在我脚边，仰着头看着我。那块玉在它胸口晃了晃，灯下泛着温润的光。

“行。”它说，“鼠爷陪你去。”

天一亮我就出发了。林雨要跟着，我没让。不是不想带她，是怕。怕她出事，怕她在那个地方看到什么不该看的东西。她没说什么，只是把背包塞给我，里面装了水、饼干、手电筒、创可贴。我把包背上，土拨鼠蹲在肩膀上，爪子搭在我领口上。

出了西门，沿着公路往东走。青城寺在南山别墅东边，翻过一座山就到了。上次去是跟陈老太太一起，从地宫里带出了佛骨舍利子和那面铜镜。那一次我没敢往深处走，陈老太太不让。她说

现在想来，她不让我看的东西，就是那个女人。

山路比去祥云村好走。石板路年久失修，坑坑洼洼的，但至少能走。两边的树不高，阳光从树叶缝隙里漏下来，在地上投出斑驳的光影。空气里有股松脂的香味，混着野花的甜。土拨鼠趴在我肩膀上，时不时抽一下鼻子。

“有味儿。”它突然说。

“什么味儿？”

“死人味儿。很淡，可一直在。”

我加快脚步。林子越来越密，路越来越窄。走了大约两个小时后，前面出现了一片灰白色的建筑。青瓦白墙，飞檐翘角，掩映在松柏之间。山门上的匾额褪了色，“青城寺”三个字勉强能看清。门开着，里面空荡荡的，没有香客，没有僧人。

我站在山门口，看着里面那尊大佛。石雕的，坐像，高三丈，面目慈悲。阳光照在它身上，影子投在地上，巨大而沉默。上次来的时候我觉得它很安详，这次再看，却觉得那慈悲底下压着什么——很重，很沉，喘不上气。

“进去？”土拨鼠问。

“进去。”

穿过院子，走上台阶，进了大殿。大殿里很暗，只有佛前的长明灯亮着，火苗在玻璃盏里微微摇晃。大佛的影子投在墙上，巨大而沉默。我走到佛前，抬头看着那张石雕的脸。低眉垂目，像是在看脚下的众生，又像是在躲着什么。

土拨鼠从我肩膀上跳下来，蹲在地上，鼻子一抽一抽的。“

大佛的底座是石头砌的，一人多高，上面刻着莲花纹。我绕着底座走了一圈，在一朵莲花前面停下来。那朵莲花的花瓣纹路是断开的，像一道暗门。我用手按了一下，石头动了一下，往里缩了一寸。

我又按了一下。这一次，整朵莲花陷了进去，露出一个黑洞洞的洞口。不大，只能容一个人侧身通过。一股凉风从里面涌出来，冷得我打了个哆嗦。风里带着一股说不清的味儿——檀香，泥土，还有一丝若有若无的血腥气。

我掏出手机，打开手电筒。光柱照进去，是一条向下的台阶，石头砌的，长满了青苔，湿漉漉的。

“下去。”土拨鼠说。

我深吸一口气，迈进了洞口。

台阶比我想的深。手机的光照下去，只能看到前面几级，再往下就吞进了黑暗里。石阶上长满了青苔，滑得很，我扶着墙往下走，每一步都踩得很小心。墙壁是石头砌的，冰凉，手摸上去像摸到了一块冰。空气越来越凉，越来越潮，那股檀香味越来越浓，混着泥土的腥气，吸进肺里沉甸甸的。

土拨鼠走在我脚边，爪子踩在石头上，发出细微的沙沙声。它没说话，可它的耳朵一直竖着，时不时转一下，像雷达在扫。

我数着台阶。二十级，三十级，四十级。走到五十级的时候，头顶上的洞口已经变成了一小方灰白色的光，像一枚邮票贴在天花板上。又走了十几级，台阶到头了。

手机的光往前扫，我看清了前面的东西。

一个很大的空间。不是自然形成的，是人工开凿的——四四方方的，像一间巨大的地下室。天花板很高，手电筒的光照不到顶。石壁上刻满了东西，密密麻麻的，从地面一直延伸到头顶。我走近了看，是一尊一尊的佛像。不是浮雕，是刻在石头里的，深一刀浅一刀，线条粗犷。有的已经模糊了，只能看出轮廓；有的还能看清眉眼。可那些佛像的表情很奇怪——不是慈悲，不是威严，是一种说不出的东西。眉头拧着，嘴角往下撇，像是在忍着什么，又像是在怕什么。

我从来没见过这样的佛。

“这是什么地方？”我的声音在地下室里回荡，闷闷的，像隔了一层棉花。

土拨鼠蹲在我脚边，鼻子一抽一抽的。“墓地。”它的声音很低，“很大的墓地。”

手电筒的光继续往前扫。石壁上不只有佛像，还有壁龛。一排一排的，整整齐齐地嵌在石头里，从地面一直延伸到天花板。每个壁龛里都放着东西——棺材。石头的棺材，盖子盖得严严实实。有的棺材上刻着字，有的什么都没有。

我走近了看。最近的那口棺材，盖子上刻着“清·光绪三年”。旁边一口，“民国·八年”。再旁边一口，“公元一九五六年”。不是乱葬岗，是家族墓地。一代一代的人埋在这里，埋了很久。

“棺材里的东西呢？”我问。

土拨鼠跳上壁龛，趴在棺材盖上，鼻子贴着石头缝抽了抽。它抽了好一会儿，缩回头来。

“空的。”它说，“骨头还在，可魂没了。干干净净的，一点都没剩。”

“魂去哪了？”

土拨鼠没有回答。它从壁龛上跳下来，往地下室的深处走去。我跟在后面，手电筒的光在石壁上晃来晃去，那些佛像忽明忽暗，像是在眨眼。

地下室比我想的大得多。走了好一会儿，前面的壁龛越来越少，佛像也越来越少，石壁变得光秃秃的。空气里的檀香味淡了，取而代之的是一种说不清的味儿——旧，很旧，像是有什么东西在里头放了几百年，一直没动过。

前面出现了一道门。石头的门，半开着，门缝里透出光来——不是手电筒的光，是一种暗黄色的、暖暖的光，像有人在里面点了蜡烛。

我停下来，手按在门上。石头是凉的，可那种凉不是冰的凉，是那种——死了很久的凉。我推了一下，门轴发出沉闷的响声，慢慢开了。

里面的光涌出来，我眯了一下眼睛。

是一间石室。比外面的地下室小得多，方方正正的，像一间屋子。石室中央放着一口棺材，不是石头的，是木头的，黑色的，漆面已经开裂，露出、果盘。香炉里的香灰积了厚厚一层，烛台上的蜡烛还燃着，火苗在无风的空气里一动不动。果盘里有水果，苹果、橘子、香蕉，都干瘪了，缩成小小的一团，可颜色还在——红的、黄的、绿的，在烛光里像假的。

有人来过。有人一直在来。

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